诗魂封神第48章 刘斌归来力量新生

墨血砸进地上的时候黑石裂了。

不是碎是缝。

细得几乎看不见的一道线从掌印中间往外爬像活的根往土里钻。

血流进去金纹浮出来一寸寸动像脉搏像石头在喘气。

那纹路不是刻的是从石头肚子里长出来的像是睡了几百年的血管突然醒了开始跳。

刘斌的意识是从诗里浮上来的。

他不是醒是被人拽回来的。

脑子像一张被风吹走的纸在黑里飘太久早忘了自己是谁。

可这时候那些乱七八糟的句子亮了——学生刻在课桌上的流浪汉画在桥洞里的盲人弹错调的破歌——全成了灯。

他顺着这些光往回走脚踩在别人的疼上。

有人写“工资条比遗书还短”有人哼“妈妈说别哭可她自己也在抖”。

这些话本该烂在泥里可它们被举起来了当成了诗。

他这才明白他不是被谁救回来的。

是被写回来的。

不是咒语不是呼唤是千千万万人随口说的、随手写的、涂掉又改回来的字汇成一股看不见的潮把他从死边上拉了回来。

没人提他的名字可他的影子被无数声音托着像一座用碎纸搭的桥横在生死之间。

意识撞进身子那一秒身体猛地一抽。

那具干得快和土混成一块的躯壳突然抖起来像通了电。

肋骨一根根凸皮像树皮一样剥肉缩得贴着骨头。

可就在这一瞬一股热从心口炸开顺着血管往上烧烧断烂掉的筋接上断掉的神经。

枯手从石缝里挣出来五指张了又攥像婴儿第一次学抓东西抖着试了又试终于抓住了空气。

眼眶干得裂了眼皮颤了三下才撕开一条缝。

光扎进来他没眨眼只盯着自己掌心——那道嵌进肉里的墨痕还在跳。

不是疤是印是诗魂和血肉焊在一起的记号。

它像一颗小心脏在皮下搏动每跳一下都扯着脑子里某根看不见的弦。

废墟外香炉倒了。

灰洒了一地混着没烧完的纸片。

长老跪在灰里手还捧着砚台像仪式没结束。

嘴裂了眼角流血可嘴角翘着。

刚才他念的那句“你不在了可诗还在吵”突然自己响了不是从他嘴里是从地底从墙缝从脚边那张撕烂的纸上。

三个人在同一刻动了。

药铺老人闭眼哼的调子变了。

走音的药谣突然接上一个不该有的节拍。

那是失传多年的“安魂谣”能压住疯掉的诗魂。

他喉咙一震吐出一个字：“归。

” 声音不大却像钟震穿整条街。

街角晾的湿衣服突然自己动布上浮出一行湿字：“我回来了。

” 瘸腿邮差的拐杖顿地不是一下是三下短促敲。

他没下令身体自己动的。

那封磨破边的信突然烧了火是蓝的烧完只剩个焦印——歪月亮。

那是刘斌十年前寄的最后一封信地址早没了收件人不知在哪。

可火灭那刻邮差左眼突然看清了看见空中浮着一行字：“信已送达。

” 盲人歌手指尖一滑琴弦崩了一根。

他没停另一只手直接按上断弦血从指头渗出来滴在琴面。

血没散反倒聚成字：我回来了。

琴声变了。

不再是悲调是一段没人听过的东西像风刮过废墟像雨打铁皮像无数人低声说话。

每个音都压着地震得地面轻颤。

三股声流冲向黑石撞进刘斌耳朵。

他睁眼。

风停了。

不是慢是断。

前一秒还在卷纸后一秒像被掐住脖子戛然而止。

灰悬在半空一粒不动。

废墟里所有涂鸦突然发烫地铁隧道的血字、菜场塑料布上的墨、写字楼玻璃上的便签……全亮了像串在一根线上。

那些被擦掉、被盖住、被无视的字全烧了起来不是用火是用光。

没人念诗。

可整座城在低吼：“我不是归来我是被你们写活的。

” 声音不从嘴出从地底来从墙里来从每个有人写过歪诗的地方涌出来。

刘斌没开口可他知道这是他的诗——不是他写的是因他而生的。

是千千万万人用委屈、愤怒、不甘写的句子在这一刻撞在一起汇成他的名字他的形他的魂。

他抬手。

没念咒没结印只是把手重新按进石缝贴住那道金纹。

刹那脑子里炸了。

不是记忆是洪流。

千万人的委屈、愤怒、不甘顺着血缝灌进来。

学生的诗被撕了工人的标语被刷了老人说的顺口溜被笑“土”。

这些话没力气可堆多了压出了火。

那火不是恨是不肯闭嘴的叫喊是“我存在过”的证明。

诗魂在体内重组。

不再是单个核是星河。

无数光点转着撞着又融在一起。

每一点都是一句没被听见的真话。

他想动可身体撑不住——这力量太满像要炸开血管。

他咬牙任那些光在肉里冲烧旧路开新道。

皮肤下浮出金纹像蛛网又像电线。

五脏六腑都在抖每喘一口气都像吞了雷。

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